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<<Euryalus, al frente de Cádiz, 30 de octubre de 1805. Muy señor mío: He sabido con el mayor gusto que la herida que recibió usted, en el combate da las más lisonjeras esperanzas de curación, y por tanto que España puede aún contar con sus esclarecidos servicios; mas tengo que hacerle presente que rindió usted su buque al mío, y que en consideración a la gravedad de su herida no fue usted traído a mi bordo; yo no pude permitir que se molestase a su persona que consideré expirando; mas la espada de usted, digno símbolo de sus servicios, me fue entregada por el capitán de su buque; espero, pues, que se considere usted como prisionero de guerra, hasta que pueda usted ser canjeado por Cartel>>.


El estado del general Álava no permitió al pundonoroso jefe español contestar a esta noble carta hasta mucho después. Ya antes, por mediación del marqués de la Solana, había dado a Collingwood las gracias por las atenciones recibidas. En su nombre, el capitán general de Andalucía había escrito, según ya hemos visto antes y conviene recordar ahora:



<<Acabo de ver al general Álava, que me ha encargado (mientras su salud no le permite hacerlo él mismo) manifieste a V.E., en su nombre, la sentida gratitud que tributa a la generosidad y a la bondad con que V.E. le ha tratado, por lo cual le conservará eterna memoria, como asimismo por las consideraciones que han usado con él los oficiales de la escuadra inglesa>>.



Efectivamente, cuando su salud se lo permitió, el 23 de diciembre de 1805, don Ignacio María de Álava dictó la siguiente respuesta:



<<Excelentísimo señor: El día mismo que me es posible firmar mi nombre, me apresuro a cumplir con los deberes de la gratitud dando a V.E. las más sentidas gracias por la fina benevolencia y cuidado que le he merecido, cuyo recuerdo quedará siempre grabado en mi corazón. Tengo además, la mayor satisfacción en recordar la generosidad y la urbanidad que usaron conmigo el teniente Maker y un oficial del Thunderer a bordo del Santa Ana, y tengo el honor de recomendar a esos oficiales a V.E.. Quisiera poder acabar aquí mi carta, mas me veo en la necesidad de contestar a un punto que V.E. trata en la suya del 30 de octubre. Quedando sin sentido en medio del combate del 21 de octubre, ignoro lo que pasó después e ignoraba hasta ahora que mi espada hubiese sido entregada a V.E. por el oficial que quedó mandando el Santa Ana, hasta el fin del combate.
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Con todo, a consecuencia de la indicación de V.E. en cuanto me ha sido posible ocuparme he llamado a don Francisco Riquelme, y he sabido de este oficial que la espada que presentó a V.E. fue la suya, y que respecto a mí, lo único que hubo fue pedir a V.E. que no me moviese, atendido mi estado no dejando mi herida esperanza de sobrevivir algunas horas. A esto puedo añadir que el sable que llevaba en la acción y que las espadas que suelo usar, se hallan en mi poder. Este oficial supone que la dificultad de expresarse en ingles pudo inducir a V.E. a creer que mi espada era la que se le entregaba. Lo expuesto me parece que contesta cumplidamente al hecho sentado por V.E., en la suposición de tener en su poder el símbolo de mis servicios, que me hallo imposibilitado de prestar servicios a mi patria durante la guerra mientras no haya canje.



Aunque el hecho que he demostrado no existir fuese efectivo, es evidente que he de seguir la suerte que ha tenido el buque en que estuve embarcado; y en las circunstancias que sobrevinieron es más probable que hubiera sido rescatado por los buques de la escuadra combinada, como ha sucedido de hecho con otros. Lo mismo pudo haber sucedido al Royal Sobereing si se me hubiera transbordado, puesto que el buque de V.E. se hallaba tan desarbolado y destrozado como el Santa Ana, y no hay motivo racional de suponer que yo corría mayor riesgo en uno que en otro buque. Me es muy sensible que en la primera ocasión que se me presenta de tener la honra de entrar en correspondencia con V.E., y cuando antes de recibir su apreciable carta tenía el sentimiento de que se pasase el tiempo sin poder expresar a V.E. mi gratitud, me vea en la necesidad de disentir de su opinión. Desearía que esta divergencia recayese en cuestión cuya solución dependiese de mi libre arbitrio, para dar a V.E. una prueba de la deferencia que tengo y tendré siempre para con V.E., a cuyas bondades me doy por dichoso demostrarle en toda otra materia mi profunda gratitud>>.



La impresión que esta carta hubo de producir en el almirante Collingwood, modelo de caballeros, está reflejada en el hecho de que la insertó íntegramente en sus Memorias y que después, mantuvo con Álava una frecuente correspondencia personal.
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BALANCE FINAL



La Armada Española, en 1805, era sólo un pálido reflejo de lo que había sido en los día ya lejanos del Imperio de los Austrias; contaba sólo con cuarenta y ocho navíos y veintiséis fragatas, además de los buques menores y auxiliares, que tampoco eran nada abundantes. A consecuencia del combate de Trafalgar, siete navíos se perdieron totalmente, dos quedaron prisioneros de los británicos y cinco resultaron con graves averías. Y con esas escasas fuerzas así reducidas teníamos en adelante que defender nuestra península y las extensas y lejanas provincias de ultramar y proteger además el comercio interoceánico.



No eran momentos para pensar en rehacer lo perdido: las arcas del tesoro estaban exhaustas, la vida nacional languidecía por momentos, los peligros exteriores aumentaban cada vez más. Hubiera hecho falta, para nivelar de nuevo la situación, disponer de lo que ni en sueños podía pensarse.



Baste recordar que:



<<. . . . Para hacer el armamento que fue destruido en Trafalgar había sido necesario apelar a esfuerzos extraordinarios, dedicando a aquel gasto y a los demás de la guerra, los fondos de amortización, un tanto sobre las fincas pertenecientes a la Iglesia, concedido al rey por el Papa, un empréstito de cien millones de reales en acciones al modo de los vales trasmisibles por endoso y en fin, el producto de algunas contribuciones nuevas>>.



Ni España ni Francia, pudieron después de Trafalgar restaurar la situación semifavorable en el mar, en que estaban antes del 21 de octubre de 1805.



Lo que hago hoy es importante, porque estoy cambiando un día de mi vida por ello. Mulligan, Hugh.

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Sólo añadir que los británicos sí perdieron buques en el combate (esto para los que quieran saber más, para el resto no pretendo convencerlos); en Gibraltar se repararon como se pudo, los que llegaron, el peñón no daba para más, pero si lo suficiente para taponar las brechas abiertas en sus cascos, tanto de nuestra artillería, (porque también disparábamos proyectiles de hierro, igual que ellos) como de la tempestad sobrevenida después (que por una vez, también ellos la sufrieron), cuando llegaron a Postmouth, (Inglaterra), todos fueron repasados o revisados o inspeccionados, por los ingenieros navales y cinco fueron desmontados o (desconstruidos) ¿que no se si es correcta, porque hasta el ordenador pega saltos, ya que de su maderamen fue aprovechado para la construcción de otros buques, por lo que no cabe lo de destruidos, aunque sí inservibles?, por inútiles totales y dos utilizados como pontones.



Con el resultado final de que las pérdidas reales fueron muy parejas en las dos escuadras, piensen lo que piensen quien quiera pensar, que nadie es (quien) para obligar a ello.



Aquí cabria aquello de: <<A quien dice que no sabe rezar, que vaya por esos mares y vera que pronto aprende, sin que le enseñe nadie>>.



Los que olvidan la historia están condenados a repetirla. Santayana, George (1863-1952) filosofo estadounidense de origen español.

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Plano nº 1




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Plano nº 2





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Plano nº 3





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Los dos primeros son británicos, como se podrá comprobar, en el primero, el primer navío es el Neptuno, pero su color lo marca como francés, ¿después te oyes que los españoles tratamos mal la historia?, ¡ellos no!, pues a ver si se van enterando, ya que como es costumbre nosotros siempre somos los malos.



En el segundo que es una pintura que esta en el National Maritime Museum de Greenwich, los fallos son múltiples, ya que “El pintar es como el querer”, toda la flota británica esta en perfecto orden de marcha y la combinada, me recuerda más a Lepanto que a Trafalgar, por esa perfecta media luna, en que están situados, pero lo han hecho ellos y eso es lo que queda.



El tercero es una composición moderna, más realista que las anteriores, pero también con algún error. En fin que esto de la historia tiene su miga.



Sabían ustedes que lo del meridiano de Greenwich, (ya que ha salido a la palestra) se aceptó como meridiano cero, quitándonos el meridiano de Cádiz, hasta entonces mundialmente reconocido como tal, con la condición de que ellos aceptaran el sistema métrico decimal.



Uno ya es realidad, pero lo otro habrá que seguir esperando, ¿no lo sabían los foro-fos? ¡pues ya lo saben!, así se funciona en el mundo anglosajón; ¡tú dame; yo ya te daré cuando me convenga!. ¡Sin más!. FIN.



Para investigar:



En todas las relaciones de la composición de la escuadra combinada, se dice que la escuadra fue dividida en tres divisiones de siete navíos, hasta aquí de acuerdo, pero también figura en todas que el Intrepide navío francés, estaba en la de vanguardia o segunda, a las ordenes del general Álava, ¿cómo es posible que después aparezca en el combate, en la de vanguardia al mando de Dumanoir; cuando esta era la retaguardia a la salida de Cádiz?. De hecho su comandante Infernet fue uno de los dos únicos, condecorados por Napoleón con la Legión de Honor y fue precisamente porque desobedeció a Dumanoir, siendo el último de toda la escuadra combinada en rendirse.



Cuando se menciona la virada por redondo que hizo Valdés con su Neptuno y que le siguió el Rayo, porque no viro el San Francisco de Asís que si figura en la división de vanguardia y en cambio si lo hizo el Intrepide, aun así quedaron los famosos (por no entrar en combate) cuatro franceses, ya tantas veces mencionados y que a mi entender no merece la pena repetirlos, lo que me hace pensar que Villeneuve, conociendo el historial de Dumanoir lo puso a la retaguardia, llevando cinco navíos franceses y dos españoles, uno de ellos el Rayo por ser el más viejo y menos maniobrero de toda la escuadra; sólo en un plano del combate de origen británico, el Intrepide esta a barlovento de los navíos de la escuadra de observación, en la retaguardia del combate pero en este plano el cabeza de la línea era el Neptuno español, pero ellos lo ponen como el Neptune francés, asimismo coloca en último lugar al San Juan Nepomuceno, mientras que en los planos españoles figura el Príncipe de Asturias, cosa que no me extraña al ser un tres puentes y de maniobra más lenta que el San Juan Nepomuceno, que era un navío real de dos puentes y setenta y cuatro cañones, además no me cabe la menor duda por estar al mando de Churruca, que pienso no hacen falta más explicaciones; además aunque ellos lo tengan asumido que son los mejores, los británicos también cometen errores.
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Epilogo



Termino como comencé, sigue sin gustarme el hablar o escribir de este combate, pero perdimos muchas vidas y buques, tanto unos como los otros muy necesarios para lo que se avecinaba, lo cual me hace sentir mal, una vez más fuimos manipulados y como de costumbre nuestros gobernantes, los primeros que se dejaron hacer o llevar, ya que sus vidas no corrían ningún peligro (para mi debió de ser la primera vez que se utilizo aquella famosa frase que se dice en el ámbito militar: Espero que sepa usted suplir las deficiencias del material, con su valor personal); que si bien fue el último gran combate de la navegación a vela, también significo el fin de nuestra Armada como tal por espacio de cincuenta y cinco años, pero no porque no hubieran marinos capaces, más bien por el sempiterno desdén que los gobernantes infieren a la Armada.



Da la sensación de que somos Suiza o Austria, que como no tienen mar no tienen marina, (parece que les moleste atender este brazo armado, pero no bañarse en sus playas), aunque la última si que la tubo y muy buena, la primera precisamente en estos momentos es la poseedora de la copa del América, pero nosotros no tenemos ni la primera ni la última. Sólo sirvió para que muchos de los mejores marino que nunca tuvo España, perecieran, por la ineptitud no ya sólo de Villeneuve y la pericia y saber de Nelson, también tuvo mucho que ver la postura del Príncipe de la Paz, Don Manuel Godoy, más la inoperancia de un rey que todo le venía grande, no digamos su obligación de gobernar, que la dejaba en manos de su valido, el cual hacía y deshacía como le venía en gana, incluso abdicó en su hijo con tal de no llevar por más tiempo el peso de la corona.



También mucha culpa la tuvo ese gran general pero de tierra, que no sabía para que servía una flota, ni tan siquiera lo que era un navío, sólo la utilizo como auxiliar para sus fines terrestres y así le fue, despreció el axioma (quien domina la mar domina la tierra), aunque sí se entero cuando por este medio fue trasladado a sus destierros, entonces, supongo que sí pensó para que servia una marina; tan mal navegaba que la nieve de Rusia se le atraganto, al igual que el calor de la tacita de plata, que por más que lo intentaron sus grandes mariscales de Francia, no pudieron ni con una, ni con la otra, además no contó con el individualismo español, que alzado todo el pueblo; un granero se convertía en una fortaleza, un camino en una trampa mortal, por un desfiladero que no se le ocurriera pasar; que un sargento retirado se movilizo, empezó con seis hombres y termino de general de brigada, mandando casi a seis mil, el único guerrillero que formo parte del ejercito británico, vistiendo sus propios uniformes, me refiero a Don Julián Sánchez “El Charro”, contra eso no hay ejercito que pueda, ni el más poderoso, cuando un pueblo como el español que sólo ha tenido paz de verdad en los últimos sesenta y cinco años, dice allá voy, sabiendo la virtud o defecto, según como se mire, (individualismo) se une, no tiene enemigo, hasta los romanos tuvieron que partir a Hispania en dos provincias, el único país actual de los conquistados que tuvo esa situación, les daban demasiado trabajo para que fuera gobernada por un sólo cónsul, además de tardar doscientos años en culminar su conquista.
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Sólo he intentado hacer lo mejor que he podido y sabido, un breve recorrido por (mis papeles, así llamo a mi biblioteca), eso sí transcribiendo todos o casi todos, los documentos oficiales que tengo al respecto, muy poco o nada hay de mi cosecha, entre otras cosas, por que es tanto lo escrito y por tantas plumas aventajadas y constatadas, que mi aportación queda muy limitada, por no decir nula y para decir o escribir incongruencias, me aplico una frase de alguien más inteligente: Dios nos dio dos orejas y una boca; para escuchar el doble de lo que decimos. Confucio; a lo que yo añado: ¡así se aprende más y se yerra menos!. Pero este pueblo en las circunstancias de este combate, todas adversas, lo único que podía hacer es lo que hizo, morir matando, dejando su HONOR inmaculado.



Como colofón: para poner punto y final, recordando el doscientos aniversario, de tan lúgubre tragedia; afirmo que a pesar de los años, de las distintas formas de gobierno y gobernantes, las muchas guerras acaecidas desde ésta batalla hasta hoy, si se quiere se pueden incluir las anteriores, las decisiones políticas no han cambiado y España, con los españoles y entre ellos sus marinos (que son parte del pueblo) seguimos igual.



Recordemos la frase lapidaría de don Mateo Mille y García de los Reyes, por que es la esencia del sentir y ser, así como el rumbo marcado por la educación y la disciplina: ((Y los marinos, con esa disciplinada actitud que es su mejor ejecutoria, cumple con su deber; porque no es fácil encontrar un temperamento más discretamente subordinado que el del oficial de Marina, aun cuando sepa que va al fracaso. Por lo mismo que la Marina es un Arte que se destaca de lo normal, no falta quien opine con sentencias espectaculares. Y el marino calla, sonríe casi siempre y . . . . obedece. ¡Es su sino!)).
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Con vuestro permiso, y siguiendo recomendación de nuestro comandante, os transcribo a continuación un testimonio interesante sobre el cruel destino que les esperó a los tripulantes del Indomptable francés tras la batalla. El texto está sacado de https://www.batalladetrafalgar.com

Michelle Berthelot

“Yo formaba parte de la tripulación del Indomptable, como timonel. Después de la batalla de Trafalgar nuestra nave fondeó frente a Cádiz, con los tristes restos de nuestra escuadra. Teníamos 205 heridos tendidos en las literas, y el sollado y la batería baja estaban atestados de ellos. Por la noche, y a causa de un desafortunado golpe de viento, el navío Le Bucentaure, desarbolado y raso como un pontón, fue lanzado contra las escolleras, frente a la torre de San Sebastián. Tuvimos que recoger a la mayor parte de su tripulación, lo que elevó nuestro contingente a 1400 hombres hacinados en un navío en mal estado. Nuestra situación empeoraba por momentos, la mar se enfureció y ya no era posible maniobrar ni entenderse en medio de la gran confusión que reinaba a bordo. En un momento de respiro abandoné la cubierta para visitar a los heridos, y al cruzar por la batería oí que me llamaba un artillero tolonés al que encontré tendido en una hamaca y vendado como una momia: “Paisano - me dijo -, una maldita astilla de madera se ha abatido sobre mí sin previo aviso. Estoy desollado vivo desde la cabeza a los pies; los esculapios me han debilitado igual que una gavia, y me muero de sed. Un trago de aguardiente, paisano, un trago de aguardiente”. Por fortuna yo tenía lo que me pedía. Ayudé al pobre muchacho a levantar la cabeza, y creo que si lo hubiese dejado se habría tragado de una vez todo el aguardiente. Antes de alejarme le animé a que tuviera paciencia y me respondió: “Oh, no te preocupes, paisano: la armadura está averiada, pero el ánimo es fuerte”.

En la mañana del 25 de octubre estuvimos a punto de embarrancar sobre la tea a marca baja, y el comandante hizo cambiar de fondeadero. Esta maniobra nos costó una de nuestras dos anclas, por lo que hubo que conformarse con pasar la noche con la única amarra que nos quedaba, insuficiente para resistir la fuerza de la tempestad, por lo que se partió a las 9 de la noche y nos abalanzamos sobre la costa frente al fuerte de Santa Catalina. El navío tocó fondo y se tumbó de lado. En esta lastimosa situación los hombres útiles que quedaban a bordo buscaron refugio en el alcázar. La confusión fue indescriptible, más de 1000 hombres apretujados, sofocados en un espacio donde no cabían 200: unos colgados de las jarcias; otros luchando desesperadamente para poder seguir viviendo un poco más; éstos, asfixiados y atropellados; aquéllos, arrojados a lo largo de la borda o en la cala. Y por añadidura, un mar tempestuoso que rompía furiosamente contra aquella masa agonizante, dejando al buque sin mandos, barriendo el puente. ¡Era espantoso! Yo estaba cerca de la gran escotilla, entre unos cabos que rodeaban a un trozo de mástil. De pronto se oyó un espantoso crujido, se estremeció la estructura del navío, se desfondó la quilla y el agua penetró por todos sitios inundando el entrepuente y la batería baja. Entonces los gemidos confusos de varios cientos de voces, un prolongado grito de angustia y de muerte me heló el corazón: todos nuestros pobres heridos acababan de ser tragados por la mar. Todavía alcancé a ver 2 ó 3 (con sus miembros amputados el día antes) arrastrarse hasta la gran escotilla para tratar de ganar la cubierta. Pero fue en vano: el remolino los sorprendió antes de que alcanzaran la escala. La mar, despiadada, iba demoliendo el barco trozo a trozo al tiempo que se llevaba a los vivos y a los muertos.

Permanecí a bordo hasta medianoche, y calculando entonces que la marea estaría quieta, me disponía abandonar el buque cuando una ola me arrastró. A pesar de que soy buen nadador, a duras penas me sostenía flote, afectado como estaba por los tremendos acontecimientos que había sufrido los dos últimos días. Un tablón vino en mi ayuda, un compañero de infortunios se había agarrado a un extremo del madero, y yo me aferré al otro extremo: “¡Animo, amigo! - le grité – Empujemos juntos hacia la orilla, en dirección a la luz que veo por allá”. Nadamos unos 10 minutos agarrados al tablón, hasta que la resaca nos obligó a zambullirnos. “Fondo de arena… ¡Estamos salvados!” gritó mi compañero al salir a la superficie al tiempo que una segunda ola me arrojaba a una playa arenosa; pero mi hombre había desaparecido.

Me apresuré a alejarme de la orilla por temor a que otro golpe de mar me arrastrara de nuevo, y me dirigí hacia la luz que me había servido de guía. Era el fuego que habían encendido por la noche, al oír nuestro cañonazo de alarma, los soldados de un puesto de caballería española establecidos en un pequeño reducto delante del fuerte de Santa Catalina. La noche era muy oscura. Oí que alguien pasaba cerca de donde me encontraba, pero no podía distinguir nada. “¿Quién está ahí?” “Soy yo, soy yo, paisano – respondió a mi pregunta una silueta fantasmal que me apretó entre sus brazos.

Después de una batalla y de las terribles pruebas de un naufragio, uno está al borde del delirio. Confieso que no podía dar crédito a lo que veía: ante mí aparecía la sombra del artillero tolonés que había dejado envuelto en vendas en su hamaca, horas antes de que ocurriera la tremenda catástrofe que se llevó a todos nuestros heridos. Pero no cabía duda: era él, le tocaba, le hablaba, pero así y todo yo seguía dudando. Me dijo: “Paisano, cuando me di cuenta que los otros del sollado se sumían en la mar, el miedo a la muerte se sobrepuso al dolor que yo sentía: rompí las ligaduras, de 3 saltos alcancé el alcázar por la escotilla de proa, y le di las buenas noches al navío. Tu trago de aguardiente me había reanimado, nadé hacia tierra y aquí estoy. Pero la herida sigue ardiendo lo mismo, paisano”. Y diciendo esto me enseñó los hombros en carne viva. El pobre diablo sangraba: lo sostuve entre los brazos y nos arrastramos hasta el fortín donde los generosos dragones españoles se despojaron de sus capas para cubrirnos, y compartieron su vino con nosotros y con los compañeros que se reunieron alrededor del vivaque. Además, salvaron a otros que estaban a punto de morir en la playa. De los 1400 hombres que había el día anterior a bordo del Indomptable, sólo 160 pudieron ganar la orilla: el mar se tragó a los demás. Mi compañero el tolonés era un buen mozo en lo mejor de sus años y fuerte como un roble. Dos meses permaneció en el hospital.

No voy a contarle a usted todo lo que me sucedió mientras permanecí en el Puerto de Santa María después del catastrófico naufragio, ni mi encierro en los calabozos ni todas mis otras desventuras. Las Islas Canarias, adonde me enviaron finalmente junto con otros 500 prisioneros de guerra franceses, se han convertido para mí en una segunda patria. No podemos por menos que encomiar el trato humanitario que hemos recibido de esta gente y la buena disposición hacia nosotros por parte de las autoridades. El intendente real, don Marcelino Prat, merece ser citado con todos los honores: anótelo en su libreta y no lo olvide. Este hombre digno hizo por nosotros todo cuanto estaba en sus manos. A todos aquellos de los nuestros que podían trabajar en un oficio les facilitó herramientas y les permitió que trabajaran donde quisieran. El capitán general y el teniente coronel Megliorini, mayor de la plaza de Santa Cruz de Tenerife, se interesaron también por nosotros. En cuanto a mí, la suerte me deparó el conocimiento de un comerciante que me dio trabajo: desde entonces le he tomado gusto al comercio y acabé por establecerme en este país. Los primeros años fueron penosos, pero ahora las cosas no me van mal”.

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Un testimonio sobrecogedor...

Saludos, compañeros

Mi Comandante en Jefe y amigo Antonio Luis, bravo!

Menudo trabajo!

He leido mucho sobre la batalla y creo que esta es el mejor relato que he leido hasta la fecha. Tiene un gran rigor.

Muchas gracias.

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Estimado amigo mtr.



Muchas gracias; con esa intención lo escribí, me llevo tres meses, pero de siete u ocho horas diarias y sin festivos.



Me pidieron que lo reformara, por los ataques a los británicos y a otros, y sí les hacía caso me lo publicarían en una revista oficial, pero les contesté, que estaban en su derecho de pedírmelo, pero que yo no lo iba a retocar, o lo hacían ellos o se quedaba como estaba, y así se quedó; en el foro y sin publicarse, pero para nosotros que no es poco.



Lo siento por todos aquellos que no entran en el foro y lo pueden apreciar, pero me dá lo mismo, esto no lo hago para ganar dinero, sencillamente porque me gusta.




Un afectuoso saludo de Antonio Luis.



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El diario de la torre Tavira

Día 22: Día mil veces triste, y día de confusión. Al amanecer de este día nos hallamos entre Puercas con 6 navíos españoles, 5 navíos, 5 fragatas y 2 bergantines franceses, en cuya vista comenzamos a calcular funestamente…

De esta manera, el vigía de la torre Tavira anota en el diario de observaciones la llegada a puerto de los primeros navíos de la maltrecha flota combinada tras el combate del 21 de octubre.

Los navíos que durante la noche y madrugada del 21 al 22 habían conseguido tomar fondeo en el Placer de Rota son la avanzadilla de un diseminado pelotón que en esos momentos se extendía desde cabo Roche a Sancti Petri. Éstos eran los españoles Príncipe de Asturias, San Leandro, San Justo, Rayo, San Francisco de Asís y Montañés, y los franceses Neptune, Pluton, Indomptable, Argonaute y Héros, así como sus cinco fragatas y dos bergantines.

...Y sólo veíamos que lo navíos estaban reparando de sus averías....

Esa mañana se desembarca del Príncipe al almirante Gravina, quien había resultado gravemente herido en el combate. La primera orden de su sucesor en el mando, el mayor general Escaño, fue la de tener, lo antes posible, alistados los buques para zarpar en ayuda del resto de la dispersa flota.

Desapercibido a la observación del vigía de la torre Tavira, ya que la oscuridad se lo impidió, desde primeras horas de esa madrugada del 22, a unas siete millas al SSE del observatorio, un buque francés se debatía por su supervivencia. Se trata del navío de 74 cañones Fougueux, el que protagonizó en la mañana del día anterior el comienzo del combate con la primera andanada contra el Royal Sovereing. Tras batirse contra el Belleisle y el Mars quedó muy maltrecho. Desarbolado se rinde al Temeraire, que le envía una dotación de presa de treinta hombres para su custodia y marineo en bandola (aparejo improvisado). Al ocaso se levanta un fuerte viento de SO y la fragata Phoebe lo toma a remolque. Por la noche el temporal arrecia hasta el punto de que la fragata inglesa se ve arribada por el navío hacia la costa. En un momento llega a faltar el remolque, la oscuridad y el fuerte viento hacen imposible recuperar el trofeo; el navío francés queda a su suerte junto con los soldados británicos de la dotación de presa que habían quedado a bordo. Sin gobierno y a la deriva al clarear el día, el Fougueux toca fondo y queda varado en unos diez metros de agua, y a media milla de la costa, entre Sancti Petri y Torregorda.

En la mañana del 22 el buque francés acaba totalmente deshecho por el oleaje; en la desesperada, algunos hombres intentan ganar la orilla a nado, pero tan sólo dieciocho lo consiguen y son socorridos por una patrulla del Regimiento de Caballería Farnesio que rondaba la playa. El Orion, que se aproxima al lugar del naufragio, larga una embarcación y consigue rescatar a otros cuantos; el resto, cerca de seiscientos hombres, entre los que se cuentan los treinta ingleses, perecen en el naufragio.

...A las cuatro de la tarde que aclaró un poco el horizonte, se vieron al sur cuatro navíos desarbolados de todos sus palos....
Uno de ellos, podría tratarse del navío francés de 74 cañones Redoutable, su situación esa tarde coincide con la observación del vigía de la torre. Fue el siguiente en ir a pique.

Al mando de joven capitán Jean Jaques Lucas, su dotación destacó por el buen adiestramiento, valentía y arrojo en combate. Acude en auxilio del buque de su almirante en jefe, el Bucentaure, arremetiendo contra el poderoso Victory, de 112 cañones, con quien llega a distancia de abordaje. De una de sus cofas surge el certero disparo de fusil que acabó con la vida de Nelson. Acolchado entre el Victory y el Temeraire recibe un duro castigo que lo deja desarbolado y con gran número de bajas, entre las que figura su comandante, por lo que acaba rindiéndose en la tarde del 21. El navío Swifsure lo toma a remolque, pero está tan dañado que inesperadamente, en la noche del 22, el Redoutable se va a pique llevándose a cuantos continuaban a bordo, tan sólo 169 de sus 750 hombres lograron salvarse.

...A la oración se levantó un temporal terrible, y duró toda la noche que fue de las mas funestas y tristes, pues no se oían más que truenos, viento, agua y cañonazos.

Día 23: Este día amaneció frente al Castillo de Santa Catalina el navío Almirante francés Bucentauro, el cual fue rendido y marinado por los ingleses pasando a bordo de una fragata el General Villeneuve que es prisionero...

Muy dañado a causa del enfrentamiento con el Victory y otros tres navíos ingleses, el Bucentaure acaba, en la tarde del 21, rindiéndose al Conqueror. El almirante Villeneuve es trasbordado a una fragata inglesa que le conducirá a Gibraltar, y una dotación de presa se hace con el gobierno del buque. Al día siguiente, el temporal arrecia y los ingleses pierden la captura, lo que es aprovechado por la dotación francesa para reducir a sus guardianes. Recuperado el control del navío, el Bucentaure, al anochecer, consigue llegar a Cádiz y fondear próximo al islote de San Sebastián. Esa madrugada del 23, el fuerte viento que se levanta del SO lo hace derivar, toca con el bajo de la punta del Nao, donde pierde el timón, pero logra fondear de nuevo y a cañonazos solicita auxilio. A primeras horas de esa mañana, el Indomptable, que se encuentra fondeado en las proximidades, envía sus embarcaciones y recoge a 500 franceses y los 80 británicos de la dotación de presa llevándoselos a bordo. Esa misma tarde, a las 15:30, el Bucentaure desaparece.

...Después se vio al español San Juan Nepomuceno y enseguida se fueron descubriendo desde el sur al oeste hasta 28 buques de guerra españoles, franceses e ingleses muchos de ellos desarbolados. A la hora de esa observación que fue 10 y 1/4 lo tomó a remolque al San Juan una fragata inglesa, al Bahama un Navío y próximo al Santana se halla otro navío enemigo: todos los demás hacen rumbo para afuera...

De este relato se deduce que la mayor concentración de buques se encontraba ya entre Torregorda y Cádiz. A la vista de la ciudad se estaba debatiendo el destino de los navíos capturados. Ello motivó que, a pesar de la dificultad para dar a la vela por el recio temporal, en junta de capitanes celebrada a bordo del Príncipe de Asturias, Escaño ordenara a Macdonell, comandante del Rayo, alistar una flotilla con cuantos buques
estuvieran disponibles, a fin de auxiliar a los navíos desmantelados y traerlos a
puerto, y al mismo tiempo hostilizar al enemigo.

...Son las once y dan a la vela 6 navíos, 4 fragatas y 2 bergantines, españoles y franceses...

Se trata de la mencionada escuadra de auxilio formada por los navíos españoles Rayo, Asís y Montañés y los franceses Pluton, Neptune e Indomptable.

El Rayo, con 56 años de servicio, era el más veterano de cuantos participaron en el combate. Fue construido en La Habana según planos de Jorge Juan y acababa de ser modificado en el arsenal de La Carraca a un tres puentes y 100 piezas artilleras.

En realidad, el Rayo, esa mañana del 23, no logró unirse al grupo de auxilio. Fondeado a sotavento del resto, con la arboladura muy dañada por el combate, siendo un buque viejo y poco marinero, y azotado por el recio temporal del SO, tuvo mucha dificultad para levantar el ancla y hacerse a la vela. En esa maniobra rompe el cabrestante, ocasionando cuatro muertos y dieciséis heridos, por lo que tiene que picar el cable de fondeo. Cuando su comandante, Macdonell, ve zarpar al Pluton se siente obligado a intentar seguirle, empleando en ello todo el día sin conseguir arribar hacía él, sino todo lo contrario, cada vez se aleja más de Cádiz. Ya entrada la noche intenta tomar rizos y reducir trapo a la fuerza del viento, pero al no conseguirlo se viene abajo el mastelero y verga del velacho, llevándose media cofa del trinquete, con gavia y mesana, fuerza vela amura a babor procurando no abatir al fuerte viento que amenaza con arrojarle contra la costa. A medianoche, y aproximadamente a la altura de Chipiona, cae el mastelero de la mayor. Poco después, parte el palo mesana quedándose sin trapo; en vista de que hay cuatro brazas de agua, larga la cuarta y última ancla en la confianza de agarrar el buque (en la narración de lo acaecido en la fecha del 24, continúa con el relato de la suerte final de este navío).

Por el distanciamiento que desde un principio va teniendo el Rayo con el resto de la flotilla de auxilio, el capitán de navío Cosmao-Kerjulien, comandante del Pluton, toma el mando de la acción. Ante la aproximación de los aliados, los ingleses liberan al Santa Ana y al Neptuno, que esa misma tarde entran en la bahía con el resto de la flotilla.

...Son las 9 de la noche, y es tan funesta o más que las pasadas, y nos indica malas nuevas mañana.

Mal presagio para el día siguiente, posiblemente el peor de todos.

Día 24. Han amanecido varados en la costa del Puerto los navíos españoles Neptuno y Asís, y también el Rayo, el cual desarbolado de todos excepto el de trinquete se halla fondeado al NO a 6 leguas...

La suerte del Neptuno y del Asís se había dilucidado esa madrugada, veamos lo que les ocurrió.

El Neptuno, navío de dos puentes y 80 cañones construido en Esteiro (Ferrol) en 1795 según planos de Retamosa, fue junto con el Argonauta uno de los mejores buques que tuvo la Armada. En el combate del 21 de octubre, el Neptuno, al mando del brigadier Cayetano Valdés, se enfrentó con el África y posteriormente con el Minotaur y el Spartiate, simultáneamente. Muy desmantelado y con su comandante herido, a eso de las 17:00 h el Neptuno se rinde al Minotaur, que envía una dotación de presa de 60 hombres con un oficial para marinarlo. A primeras horas de la tarde del día siguiente, el Minotaur lo toma a remolque y, con viento del sur, pone rumbo al oeste para separarlo de la costa.

Al ocaso y bastante alejados ya de tierra, el navío inglés, por causa del fuerte viento, se ve forzado a largar el remolque. Esa noche el temporal ocasiona el desplome del palo mayor que cae sobre la cubierta, partiendo la toldilla, aplastando a varios hombres, entre ellos un marinero británico.

A las 03:00 de la madrugada del 23 el Neptuno fondea en 30 brazas y a unas dos leguas al SO de Cádiz. Esa misma mañana, viendo el oficial inglés de la dotación de presa cómo la flotilla francoespañola de auxilio se le aproxima, ordena a sus hombres picar el fondeo con la intención de alejarse y buscar amparo en sus propios buques que rondaban cerca; pero siendo inútil la huida se rinde los españoles. Acto seguido, y navegando en bandola, el Neptuno pone rumbo a puerto, forzado por el viento de SW. Durante un tiempo la fragata Hortense le presta remolque, pero pronto desiste por la rotura de su cabrestante. Ya en la tarde, consigue fondear al NNE de Cádiz, próximos a El Puerto de Santa María.

Pasada la 01:00 de la madrugada del 24 y debido a la rudeza del temporal de esa noche, al Neptuno le faltan las dos anclas y se ve arrastrado hacia la costa. Dos horas más tarde encalla de través en los arrecifes de piedra al oeste del castillo de Santa Catalina de El Puerto, quedando escorado sobre el costado babor y a unos cien metros de tierra. La rompiente es tan fuerte que una veintena de hombres perecen ahogados al intentar ganar la costa a nado. Ya entrada la mañana y en jangadas lograron salvarse 200 individuos.

Durante todo ese día, tropas del Regimiento de Córdoba y Zaragoza, de guarnición de la costa, con gentes del lugar, intentan repetidas veces la aproximación al buque en embarcaciones a remo, mas la rompiente las hace voltear causando algunos ahogados. Fracasados estos intentos, desde a bordo se recurrió a un método bastante expedito. Se ató el extremo de un cabo guía a la pata de un cerdo, y se le largó al agua. El animal, cuya flotabilidad estaba garantizada no tardó en alcanzar tierra firme. Con el otro extremo firme al buque se monta un andarivel a través del cual, entre esa noche y el día siguiente, el Neptuno es evacuado. A los pocos días el casco queda totalmente deshecho.

En trabajos posteriores se recuperó casi toda la artillería y gran parte de su utillaje.

El San Francisco de Asís, conocido vulgarmente como el Asís, es otro veterano de los mares; construido hacía 40 años en Guarnizo según planos de Gautier, tenía un porte de 74 cañones.

En Trafalgar, al mando capitán de navío Luis Antonio Flores, fue uno de los buques de la escuadra del contralmirante Dumanoir que, en la tarde del 21, maniobró en apoyo al centro, donde todavía se estaba combatiendo; pero, con viento flojo del NO apenas consigue aproximarse. De vuelta encontrada, se pone al alcance de dos navíos ingleses con los que mantiene un breve intercambio de disparos al cañón a media distancia, que le causan daños de poca consideración. En vista de lo resuelto que en ese momento se encontraba ya combate, abandona la idea de intervenir y vira de nuevo al norte para unirse al grupo que esa misma noche consigue arribar a Cádiz.

Tras una somera reparación, el 23 se une a la flotilla de auxilio. Reina un fuerte viento que hace penosa la maniobra del cabrestante para levar, por lo que se ve precisado a picar los dos cables para poder librarse del fondeo.

Forzando vela consigue unirse al escuadrón francoespañol que libera al Santa Ana y al Neptuno. De regreso en la tarde de ese mismo día, y apurado por tomar fondo firme, lo hace peligrosamente en un roqueo al suroeste y muy próximo al bajo del Diamante. El temporal arrecia al atardecer, por lo que refuerza el fondeo largando su última ancla, llamada de la «esperanza», y arriando todo el cable posible, lo que hace que el buque acorte su distancia al bajo.

A eso de las 03:30 de la madrugada del 24 surge lo indeseado: al Asís le falta el fondeo y comienza a abatir hacia el Diamante. En un intento de librar las rocas se da orden de virar en redondo por estribor con tan sólo el foque, pero ya es tarde, ya que la maniobra queda inacabada y el buque toca en el bajo, y se clava. Picando los palos y largando cañones se consigue ganar flotabilidad y librarse de la trampa para, poco después, falto de anclas y aparejo, ir a encallar de proa en la playa próxima a la punta del Salado, a dos millas al oeste, donde el Neptuno corría la misma suerte. Con la ventaja de que al tratarse de un lugar arenoso y aplacerado, las labores del rescate, apoyadas desde tierra por la guarnición de costa que también lo estaba haciendo con el Neptuno, resultan menos penosas, consiguiéndose, con la ayuda de un barril, largar un cabo a tierra y montar un andarivel por donde desembarcar a la gente.

En la madrugada del 26 ya no queda nadie a bordo, y en pocos días el casco del Asís queda completamente deshecho, con tan sólo la estructura de proa velando del agua. El lugar del naufragio es la hoy en día conocido como la playa del Almirante, dentro del recinto de la Base Naval de Rota.

Sigamos ahora con la suerte del Rayo, al que habíamos dejado, en la madrugada del 24, fondeado a tres leguas al oeste de Sanlúcar. Al clarear la mañana descubre verse rodeado de enemigos. El Donnegal se sitúa a tiro de fusil por la proa y el Leviathan por popa. Macdonell se resiste a ceder ante los ingleses pero, aconsejado por sus oficiales, se convence de que teniendo la mayor parte de la artillería inutilizada, fondeados y a merced de una mar gruesa, difícilmente les puede hacer frente a la vez, y en tales circunstancias la lucha sería un sacrificio inútil de vidas; por lo que, al mediodía, el navío español se rinde a los dos navíos británicos. Una dotación de presa del Donnegal sube a bordo, pica el fondeo y durante un tiempo lo toma a remolque, mas la fuerza del viento y la mar hacen que se rompa el cable. Dejado por sus captores, el Rayo, a la deriva, va abatiendo hacia el NNE hasta que, al atardecer, toca fondo en 25 varas de agua y queda encallado en Arenas Gordas a la altura de la torre Carbonera, dos leguas al norte de Sanlúcar. En el naufragio a causa de la fuerte rompiente y la oscuridad se ahogaron algunos hombres; mas, los restantes, incluidos los ingleses, lograron ponerse a salvo en la playa.

Una semana después, en la mañana del 31, la fragata Naiad prende fuego a los restos del Rayo.